Transcripciones de un alma arrasada

Ha pasado la Navidad, y como todo ese jolgorio nos es ajeno no hubo reparo alguno por parte del Rojo Oscuro. Por el contrario, nos envalentonó a encontrar entre la insoportable obra de nuestro autor de marras alguna especie de delirio místico. Hemos de ser justos demonios. Nuestro amigo nunca nos deja sin cola. He aquí esta especie de resurrección. Suponemos que no estará tan mal. Entre cruces Me despertó el sol entre los barrotes, la boca desierta, la pesadilla que más tarde se volvería certeza. El padre rezaba de rodillas, de frente a la pared. Sus plegarias eran inexplicables y un poco exageradas para un alma miserable como la mía. Pero de eso se trata la fe. Su compasión era mi esperanza, a la puerta del eterno descanso. Verlo en ese hueco húmedo me tentó. Lo golpeé de puño en la nuca. Apenas lo moví. Duro como piedra, pude adivinar el trance al que el pastor se sometía en mi nombre. Casi que me conmovió esa apresurada voluntad por torcer los símbolos que me acechaban. Pero ya no

Tras unos días de sosiego, volvemos a nuestra piedra de Sísifo. Esta vez, y acaso por el fanatismo que se le conoce al Adversario por los Diablos Rojos, con este despropósito del tal Marán apuntado hacia el fútbol, que es lo mismo que decir hacia las guerras. No obstante, un mínimo de crédito le otorgamos a esta historia. Pensamos que no está tan mal ensalzar la violencia en un campo deportivo, más aún cuando venimos perdiendo por goleada. Pólvora en el viento I - (A mano alzada) La cueva del monte la encuentra Nenus . Yo lo acompaño ese día. Pero el baqueano, el expedicionario, el adelantado siempre ha sido él. Es febrero. Es 1986. Faltan 4 meses para que el Diego nos gambetee a todos allá en México. Mientras esperamos por ese Mundial, pescamos en la zanja. Hoy en esta siesta sin mitos ni pomberos, hoy las tarariras, las tortugas, los rabinchos se hacen rogar. No pasa nada. Sentados en sombra, atrapados en el embole de esperar por un pique que no llega, el Nenus se levanta, se

Ah, estos lunes de retorno al castigo. Con la barra abismal extrañamos el solaz y la diversión de otros tiempos, cuando éramos purretes sin cuerno y cola. Ni siquiera los Diablos Rojos nos alivian el peso de estos tiempos. No hay caso. La rutina infernal nos agobia. Y el tal Marán no levanta. Ahora se mete en otra actividad demoníaca como lo es una jornada de votación. ¿Acaso no sabe que, fuera de nuestros jefes jegarcas, ahí nadie gana jamás? Igual no tenemos opciones. He aquí su relato de hoy. Más allá, en el escrutinio Entré al cuarto oscuro a eso de las 16. Me demoré en la ira de comprobar tanto nombre nefasto, desgajado en pupitres infames. Con un marcador me entretuve alterando algunas letras y anotando frases chuscas y zafadas, como para justificar mi elección. En eso, se me presentó el bisabuelo. O lo que era lo mismo, su espectro aindiado. Como en esos tiempos de pibe, me tiró una orden en cerrado guaraní. Lo miré perplejo. Mi inacción lo irritó. Entre gritos cebados y de ultr

Casi cerrando una semana de furia, la Alteza en Llamas nos sugirió un poco más de onda, ya que por más hundido que estuviese nuestro amigo Marán, no por ello debemos dejar de dedicarle al menos una mueca alegre cada tanto. COstó, como cuesta todo en este laburo, pero aquí encontramos una de sus obras que no causan tanto espanto, aunque tampoco es la gran cosa, vea. Sabuesos   Esa misma mañana renuncié a mi trabajo, a mi puesto como director de nosocomio. ¿Cómo responderían las finanzas de la empresa, ahora que había hundido definitivamente a todos mis socios, a mis acreedores y a mí? Ya no podía seguir estafándome con tanto descaro. Ahora sí que se la hice bien a mi jefe, me dije. Me reí a medias, puesto que mi jefe era yo en persona. Y en cuanto me enterara de lo que me había hecho, no me iba a gustar para nada. Transportado por esas cavilaciones y por algún remís amigo, llegué a mi casa del 17 de Agosto. Lindo barrio, cada vez más feo. 260 metros antes, ya se veía el patrullero:

Esto de tener que presentarnos cada día y exponer nuestro ruin trabajo es indignante. ¡Ah, el castigo por ser un demonio menor! Pero aquí vamos, ya que el Jefe Rojo anda cerca y no acepta el tiempo gastado. Justo él que todo lo ha gastado en el mundo, en el cerebro de nuestro autor. Pero dijo que esto de la pesca, de la aventura, de la tierna primaria lo vuelve menos Diablo, pero no menos viejo. Allá el tipo y sus traumas. El relato está acá. Que lo juzgue la nada misma. Que es el destino de estas letras. Triángulos   Si algo le apasiona a mi padre es la pesca. Nunca comprendí del todo por qué no se enredaba más seguido en ese hobby. Estaba jubilado y nuestra casa quedaba a un colectivo del río. El 110 lo bajaba a tres cuadras y él se mandaba — casi siempre solo— para los barrancos que se abrían detrás del cementerio, por la calle Los Perros al fondo. Ese lugar era suyo porque él lo había descubierto, quién sabe cómo. Era su misterio y su secreto. Y por eso le era fiel. Un lugar jodi