Transcripciones de un alma arrasada

Se termina el verano, se termina febrero, se termina el mundo. Lo que nunca desaparece es este trabajo inverosímil, propio de un infierno mayor que el que acá soportamos. El infierno sempiterno de López Marán. He aquí otra agonía suya hecha letras, una guerra personal que nunca debió librar, que siempre terminó por cobrar. Y nosotros mudos, quietos, viéndolo hecho derrumbe y resignación. Sueño de un alfil   Tal vez sin proponértelo, te hallas metido en este infausto ajedrez. Si a alguno has de culpar es a la soberbia de tu boca. Alguna vez fuiste el mejor rey en la tierra y en el mar. Pero el tiempo te va pasando, si es que ya no te ha dejado muy atrás. Sin embargo tú te juegas la vanidad en un juego simple, pues crees que nada te puede ser complejo. Tu rival —yo lo sé porque así lo he soñado—, tu contrincante es uno de esos dioses chuscos que, sin embargo, se toman las partidas en serio. Y su codicia es voraz. Tu bella reina ha divulgado —acaso sin medir consecuencias—, les ha d

Si bien lo intentamos, no podemos sacarnos de encima esta miserable labor de acopiar textos. Es como el virus que nos circunda y nos muta. Nunca seremos los mismos demonios, pero eso a nadie le importa. Justo igual que el destino de nuestro autor. ¿A alguien le importa esto? Pero debemos seguir. Palabra del Rojo Oscuro. Cuatro apuestas en picota   Cualquier mérito atribuible a mi nombre, sin duda lo había forjado en este tipo de desafíos. Sin embargo, ni los años de experiencia ni los innumerables triunfos eran suficientes a la hora de aplacar el nervio rígido y genuino de un duelo por empezar. No es sencillo acostumbrarse a apostar la vida en cada examen final, hostigando los designios de una mano azarosa. Aún teniendo una ventaja decisiva, nada era definitivo en esta escuela, mi siempre frecuentada Escuela de Ladrones. Con su seriedad habitual y su mano arbitraria, la directora agitaba sus puños de fatalidad. Sin mirarnos, sin prestarnos atención, desprendía luego de su gruta de

Pasó el último enero de nuestras vidas (o de las vuestras) y ya ahora sí nos han confinado al indistinto rutinario de esta inútil compilación. Pero es nuestro trabajo, nos castiga el Oscuro. Y allá vamos, entonces. Febrero es así. Como nuestro autor. Marán es un puente caído. También para nosotros. Sigamos soportándolo así. Acerca de la construcción de un puente Algún amanecer en un automóvil, bajo una niebla de lluvia, el magister y amigo Rafa C. nos refirió la historia siguiente: Que había una mujer de rasgos y cuna alemana, que había estudiado con Borges y Bioy, que había sabido contraer nupcias con un portentoso arquitecto de procedencia y linaje desconocidos, que tanto más la empequeñecía a ella cuando más se lo acercaba a él. Sea por circunstancias del camino o el caprichoso azar, pronto la historia de la mujer dio paso a la del hombre. El magister amigo nos reseñó que —entre diversos méritos colosales— la leyenda de este profesional  descansaba en la construcción de un puente, c